Juguetes rotos

Segundo trabajo realizado durante el confinamiento por Coronavirus.

STAY HOME

REFUGIADOS

Hasta dónde es capaz de llegar la hipocresía occidental. Llega la navidad. Esta cruenta fecha en la que todos debemos parecer iguales. Todos generosos, bondadosos, pacíficos. Entregamos un bote de garbanzos al banco de alimentos y parece que así obtengamos la redención y el perdón de nuestros pecados. Compraremos  regalos a los amigos invisibles, que no así a los visibles. Volveremos a despilfarrar como nunca, a regalar inutilidades varias y a pegarnos comilonas por doquier. Comidas con amigos, de empresa, familiares... las que surjan. Nos haremos selfies que subiremos a facebook, nos enviaremos whasapps deseando felices fiestas a primos, amigos y demás. Ya no hace falta ni hablar. Todo parecerá que funciona a la perfección, que le mundo gira a nuestro alrededor, que no nos falta de nada, que lo pobres lo son porque quieren, que lo refugiados los son porque quieren,Continuará...

RADIOACTIVITY

Hoy he retrocedido 40 años en el tiempo y me reencuentro impregnado de una nebulosa radioactiva, escuchando la parsimonia de un "Counter Geiger" in crescendo dando paso a un "Radio-Activity" impresionante. Hablo de los padres de la música electrónica. Corre el año 1975. Por esas fechas ya sonaba el Wish you were here de mis admirados Pink Floyd, Los Eagles, Bruce Springsteen, Camel, Roxy Music y otros cientos de bandas y músicos y observo que, salvo contadas excepciones, a día de hoy 40 años después, en pleno siglo XXI pocas bandas logran siquiera asomarse a la brutalidad compositora de esos años. Este disco lo cierra "omh sweet ohm" una melancólica electrocanción que se inicia unos 55 RPM y cierra a unos trepidantes 140 RPM, sin perder un ápice de ternura. Una obra maestra.

¿Un ERE encubierto?

Que no se nos olvide

Este día las tropas israelíes entraron de nuevo en Gaza. Y no debemos olvidarlo

Es así

adopt your own virtual pet!

Hoy por hoy, esto es lo que hay. Pincha en more para pasar el rato...

La azotea

Se sentía tranquilo, con más fuerza que nunca. Las ideas claras y la mente lúcida. Era fácil. Tan solo tenía que saltar. Una fugaz sonrisa y una desafiante mirada perdida en el infinito serían sus alas. Multitud de sirenas se escuchaban lejanas como música de fondo. El vacío haría el resto.

Y Roger Hodgson también actuó en Atarfe. Pincha aquí

The dark side of the moon.... in Atarfe -Granada-

La nueva etapa

Hoy no me parece un mal día para retomar mi abandonado blog. Un punto y seguido. Hoy hace una año y a estas horas, falleció mi padre en la residencia María Zayas de Belicena. Era Domingo de resurrección. El primero de una terna. Los peores augurios nos esperaban agazapados en espera de asestar sus canallescas embestidas. He escrito varios borradores desde mi último post, pero me parecían tan aterradores que no los edité. Hoy vuelve a ser un día triste. Recuerdos, conversaciones, situaciones vividas, risas compungidas y tristes, todo retorna a mí, como pensamientos vagabundos que hacen perder mi mirada surcando perdido el infinito. Es cuando te das cuenta que la vida sigue imperturbable, y no tienes más que dejarte llevar, dejarte siempre llevar. Es como tratar de nadar a contracorriente en un espeso río de agua embarrada y pestilente. Cansino. Es muy cansino. Es mejor cerrar los ojos, adaptarte a él y dejarte llevar. Tarde o temprano ese río desembocará en un hermoso mar de olas infinitas, y volverás a ver la luz del sol, volverás a disfrutar de un atardecer, de la luna llena y de la melancolía del sonido de un aguacero primaveral. Hoy, veo las cosas más pausadas reconociendo al instante lo verdaderamente importante de mi vida. No necesito grandes historias, ni grandes viajes, ni aventuras ni aceptaciones ajenas. Un paseo, una pizza frente al televisor viendo una peli cogido de la mano de quien necesito y de quien me necesita. Una nota quebrada en el piano o una buena frase en este blog, me bastan y reconfortan. Creo que estoy dejando atrás el hediondo torrente que me arrastra para bañarme plácidamente en las tranquilas aguas de mi ser.

Algo bueno

Si me preguntaran qué de bueno puedo deducir de estos terribles últimos meses, una palabra que me viene a la mente casi de inmediato es unión. Unión, fraternidad, comprensión o cariño son otras que me vienen a la mente casi sin pensar. Veo y observo a las "4 fantásticas" inmersas en su pena, pero con una enorme capacidad de intercambio de sentimientos, ternura y afecto mutuos aun sin mediar palabra. Son los nuevos 4 pilares fundamentales que sostienen y refuerzan un amor recíproco y solidario que pocas veces se ven en una familia. Y las 4 se hacen una y fuerte decapitando tigres de papel y enfrentándose a hostilidades y debilidades propias y ajenas como leonas protegiendo a su prole. Y el poder que desprenden se ve inquebrantable y demoledor, pues nace de la fragilidad de la nada. Las 4 fantásticas no son 4 super heroínas con poderes sobrenaturales o extradinarios. Son 4 fantásticas de carne y hueso, con sus defectos y virtudes, sus fortalezas y debilidades, que engrandecen aún más su esfuerzo, dedicación y valentía. Y sobre todo, mi admiración.

No tenemos la culpa

No, no tenemos la culpa. La alcaldesa de Alfacar nos quiere hacer culpables de la falta de agua en el municipio y yo le contesto que no, que los vecinos no tenemos la culpa. La sra. alcaldesa ha tenido la real desfachatez de invadir el pueblo con carteles anunciando el disparate de que hará públicos los consumos de agua de sus cuidadanos y que los expondrá en el consistorio (como si de una exposición se tratase) para que sus vecinos "saquen conclusiones" y ver quién es solidario y quién no, y pasarse ya de paso por la entr... perdón, eludiendo la ley sobre protección de datos personales. Yo le contesto a su ilustrísima que los sufridores de su ayuntamiento, es decir, sus vecinos, no tenemos la culpa. Conozco Alfacar desde los cinco años. Llevo 35 viendo cómo se va destruyendo el pueblo a fuerza de decisiones nefastas de sus dirigentes. He visto tirar millones de litros de agua a la alcantarilla para la limpieza de la afamada Fuente Grande. He visto cómo se han despilfarrado descomunales cantidades de agua, ladera abajo, en la carretera que une Viznar con Alfacar por no limpiar la acequia con la frecuencia necesaria. He visto más y más construcciones y más y más piscinas autorizadas por el ayuntamiento aun a sabiendas de que éste no tiene agua, que no quiere decir que en Alfacar no haya agua. Alfacar tiene mucha agua, pero no su ayuntamiento, que por su histórica negligencia ha visto volar los derechos sobre el preciado líquido hacia Jun y Viznar, propietarios ambos de la mayoría del agua que brota a sus pies. Compraron agua cuando Alfacar se reía de ellos. No, no voy a ceder a su presión para dejar de regar mi jardín. El jardín que de pequeño yo mismo sembré junto a mi hermano y junto a mis padres, el mismo jardín cuyos hoy frondosos árboles, algunos de más de 15 metros de altura, dan sombra a las cenizas de mi padre. No, no voy a dejar de regar mis rosales, nis mis geráneos, ni mis margaritas. Los seguiré regando con la dedicación y la entrega que siempre he profesado a mi jardín, que es mi vida y la de los míos y no lo dejaré morir. Seguiré cerrando el grifo cuando me lave los dientes, o cuando me enjabone mientras me ducho, pero mi jardín y yo somos uno desde hace 35 años, y no permitiré que apatías y prepotencias gubernamentales lastren más mi vida. Yo, por mi parte, reciclo toda la basura que generamos en casa. Separo botellas, latas, periódicos, plásticos y tengo mi propia compostera con los restos orgánicos. Apago las luces que no necesito y creo que ejerzo un consumo responsable. Es mi pequeña aportación contra el desenfreno del cambio climático que ya se nos viene encima. Así sra. alcaldesa, no me haga sentir culpable de sus errores o las de sus predecesores, pues ni yo ni mis vecinos tenemos la culpa.

Una espina

No me pidas que os tienda una mano, pues mis afiladas uñas pueden heriros.

No me pidas que os abrace, pues el vigor de mis brazos pueden estrangularos,

No me ruegues que os bese, pues mi lengua bífida puede envenenaros,

Pero sí puedes convidarme a una sonrisa, pues mi alma virgen no se ha ranciado con vuestra enjundia.

Ni implores mi perdón, ni hagas achantarme ante vuestra desgracia

Ni exijas tu perdón para poder salvar mi alma ni ante tí ni ante tu dios,

Ni te hagas el fuerte ante la debilidad, ni el débil ante la fortaleza para conseguir mi sometimiento.

Tan solo me hubiera gustado un poquito de reconocimiento y algo de cariño que pudiera atravesar mi escudo, mi espada, mi armadura, que con los años he ido forjando lentamente.

Se finie

Se finie. Hoy, 31 de Mayo de 2007, a las 20,00 horas, pegamos el cerrojazo a toda una vida y a toda una historia. Tan solo el pensar lo transcurrido en estos dos últimos meses me llena de angustiosa zozobra que me encoge a más no poder la boca del estómago. Y esto no ha sido mas que el comienzo.

Todo bien, Gracias

"Una vana esperanza, un iluso deseo, un oscuro porvenir. Un alocado caminar, un devenir inesperado, una locura latente, un desconcertante desprecio e indiferencia irracional. Decepciones a cal y canto, soledad inesperada, apegos truncados, hachazos salvajes en sangre inerte. Cuerpos calcinados, almas quebradas y espíritus inacabados. Entes afligidos, angustias inexplicables y noches y más noches en vela. Atormentados seres rodean lo inexplicable..." Palabras inconclusas y frases sin sentido pululan sin rumbo y se estrellan contra mí. "Oscuridad, negrura, arrepentimiento y desazón". Un desarraigo inesperado e inútil. Lágrimas secas arañan mis mejillas ensangrentando las estrías de mi existencia, recordando que el reloj de la vida camufla bien sus manecillas, de tal forma que no te das cuenta de que ni tan siquiera da las horas.

A Dª. PILAR MANJON

Este mi particular homenaje a la admirable Dª. Pilar Manjón, presidenta de la Asociación 11-M afectados por el terrorismo. A continuación transcribo parte de las palabras que ha pronunciado hoy durante un un acto de homenaje a las víctimas del 11-M en Madrid con el que me solidarizo:

"Para los violentos, para los fascistas, para los cortos de ideas, para los largos de lengua, para los de bigote, para los de las guerras, para los de las torturas en Guantánamo, para los que no encontraron las armas de destrucción masiva, para los que no sabían ni que existían, para los que nos mintieron entonces, para los que nos mienten ahora, para los amigos del ex presidente del Gobierno, para los amigos del ex ministro del Interior, para los amigos de Bush, para los que si pierden unas elecciones se enfadan, para los que se enfadan aunque no pierdan las elecciones, para los que bendicen los bombardeos, para los que ladran cuando hablan, para los que hablan cuando rebuznan, para los que se tambalean cuando no están en el poder, para los que necesitan estar en el poder para no tambalearse, para todos los que justifican todo con el terrorismo, para todos los que ahora todo lo justifica el terrorismo, para los que me insultan, para los que me injurian, para los que me calumnian, para los que amenazan, para todos ellos, y en mi nombre, mi desprecio más despreciable".

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Tremendas y directas las palabras de Dª. Pilar Manjón, pero yo aún voy más allá. Yo hablo de declarar criminal de guerra al sr. Aznar, mentiroso compulsivo que sigue dirigiendo desde el absurdo a su partido el "Contrapartido Popular", desde el más absoluto desprecio, indiferencia y desdén hacia TODOS los españoles en su guarida norteamericana. Nos engañó a todos para ir a una guerra deslegitimada por la ONU. Tiene la desfachatez de declarar que "Todo el mundo pensaba que en Irak había armas de destrucción masiva y no las había, yo lo sé ahora" y ni siquiera pedir perdón a todas las víctimas de la guerra, del 11-M y a los españoles. Criminal de guerra. Eso es lo que eres. Creías que con tu alianza con el demonio podrías acabar con ETA, y lo que has hecho es meternos en el punto de mira del terrorismo islámico. Casi 200 muertos en un sólo atentado, y defiendes la teoría de la conspiración, ahora completamente desarmada. Vuelves a engañar a los de tu partido y los echas a la calle protestando por la excarcelación del hijo de puta De Juana (le quedaba tan sólo un año y medio de prisión y se evitaba hacerlo mártir) y lo que has conseguido es convertirlo en un héroe. Sí, tú y los tuyos lo habéis convertido en un ídolo etarra, haciendo de un acto LEGAL , una cruzada contra Zapatero. Y pensar que un año te voté. Maldito seas Aznar, maldito seas.

A las 19.55

La ONG francesa Alianza por el Planeta ha instado a los ciudadanos globalizados a realizar un simbólico apagón a las 19.55 horas de hoy. Los franceses parece que estimularon su afán por proteger este agónico planeta cuando sus dirigentes volaron y hundieron el emblemático Guerrero del Arcoiris. El legendario Rainbow Warrior de Greenpeace que tanto "daño" hizo a estamentos elegidos democráticamente para el gobierno y bienestar de sus ciudadanos. Y mira dónde estamos llegando. Vuelven a ser iniciativas privadas y ONG's de todo tipo las que nos recuerdan que así no vamos a ningún lado. Que existe un cambio climático y que este avanza mucho más rápidamente de lo que se creía hace pocos años. Que tenemos que concienciarnos, ahorrar, reciclar, reutilizar. Nos lo repiten una y mil veces, y aún así no hay manera. Seguimos sin hacer caso. A la propuesta francesa del apagón de cinco minutos, ha respondido una pequeña parte de la población, con una bajada en consumo eléctrico entre el 1% y el 2.5%. ¿Es un éxito, o un fracaso?. Yo diría que al menos es un comienzo. Pero me surge otra disyuntiva. ¿Quién ha secundado el apagón y quién se ha solidarizado con él?. Me temo que los que ya estaban solidarizados con el medio ambiente, y van ya aportando su granito de arena aunque sea cerrando un poco el grifo del derroche, pero que a los que les importa un pimiento el medio ambiente me temo que de poco ha servido el apagón y sospecho que son la mayoría de los ciudadanos de este sufrido planeta. Y por ende, otro pero: ¿que pintan las instituciones públicas secundando el apagón y siendo las primeras en copar las primeras planas de los diarios y los informativos de TV?. La Cibeles, La Giralda, La Alhambra.... apagaron sus luces entre las 19.55.y las 20.00 horas de este ¿histórico? día. ¿Para qué?. Sigo viendo las farolas de mi barrio encendidas de día, las ventanas abiertas con la calefacción a toda pastilla, el aire acondicionado que parece van salir pingüinos debajo de las mesas. No señor. Las instituciones públicas son las primeras que deberían avergonzarse por tener que seguir la estela de ciudadanos y ONG's convocantes para subirse al carro del "progreso sostenible" y aparentar sensibilidad y susceptibilidad ante el cambio climático que se avecina, cuando hace años, muchos años, deberían haber dado ejemplo de ahorro y cordura y no prodigarse en despilfarros y dilapidación de recursos. Y hay millones de ejemplos. No veo, por citar algunos, placas solares en ayuntamientos, agencias estatales o autónomas. No veo luces apagadas en lugares sin uso o sin funciones, no veo plazas, parques, arbolados en las ciudades, por no mencionar las vergonzosas recalificaciones municipales que inundan todo el país. Seguro que volveremos a ver que el "alumbrado de la feria" es todavía más majestuoso que el del año anterior y más éste, que toca elecciones. Ya veremos las próximas navidades la ingente cantidad de luces que se volverán a encender por toda la geografía planetaria, la cantidad de montes urbanizados y playas desaparecidas bajo toneladas de hormigón. Y aquí me viene a la mente, otro ejemplo de solidaridad, un David contra Goliat, un puñado de vecinos contra toda una maquinaria estatal y de poderosas empresas de construcción. El tristemente afamado Hotel El Algarrobico de Almería. Pero ¿cuántos hoteles algarrobicos hay en nuestras playas, estaciones de esquí, o zonas de interés turístico?. Y todo bajo el manto protector de las instituciones gubernamentales que no han velado por el interés público, sino por el privado. No. No quiero ver a estas instituciones secundando apagones de cinco minutos. Quiero ver compromiso, responsabilidad. Quiero ver un giro de 180 grados y que prediquen con el ejemplo, que para eso disponen de nuestro dinero. Sí, de nuestro dinero. Quiero ver mis impuestos invertidos con coherencia, con respeto y fidelidad al cuidadano. Que hacienda somos todos, y todos pagamos impuestos. Hagamos respetar el dinero que tanto nos cuesta ganar día a día y que el estado tan fácilmente despilfarra. Sabéis que casi la mitad del dinero que ganamos todos y cada uno de nosotros se lo lleva hacienda. Tan sólo sumar IVA's y retenciones del trabajo. Una pasta. Exijamos pues responsabilidad y sensatez a los gobiernos, que es Nuestro Dinero el que usan y debe irremediablemente repercutir en nuestro favor y bienestar, no en nuestra contra, degradando todo lo que toca allí donde pone un duro. Por un progreso sostenible, responsabilidad y sensatez porque si no, nos iremos todos directamente y de cabeza al carajo.

T4 - HUNDIDO

Como la T4 ha quedado el proceso de paz emprendido por nuestro gobierno. Hundido, derruido, destrozado, en ruinas. ¿Acaso cree ETA que la autodeterminación la conseguirán a fuerza de bombas?. ¿Cree el PP que con represión policial conseguirá destruir a la organización terrorista?. No entiendo los carteles que portaban los simpatizantes del partido de la oposición que rezaban ETA=Zapatero. No ví yo hace unos años carteles que rezaran ETA=AZNAR cuando este inició conversaciones con la banda. Es un proceso natural de cualquier gobierno entrante; Intentar resolver el conflicto más sangrante y doloroso de la historia de España después de la Guerra Civil. Y habrá que volver a intentarlo pues llevamos décadas en un punto muerto inadmisible para un pais industrializado y europeo en pleno siglo XXI. Tampoco entiendo la actitud de la intocable AVT. Puedo llegar siquiera a imaginar su dolor y su odio, por eso entiendo que es una organización no apta para tener en cuenta su postura. Una postura que seguro tendría yo, si alguien cercano a mí, hubiese sido víctima de esos salvajes. Pero entiendo que hace falta algo más que la sola persecución policial, que desde luego no debe bajar la guardia. Llevamos alrededor de cuarenta años de conflicto, (guerra para los etarras), y estamos casi como al principio. ¿La solución?. Yo desde luego no la sé. Pero entiendo que los vascos sí tienen mucho que decir y mucho que denunciar. Si realmente están en contra de ETA, deberían echarse a la calle y desgañitarse en contra de la banda y a favor de la libertad y la democracia. ¿Y la autodeterminación?. Para eso está la política y los políticos elegidos democráticamente. Desde luego no quiero menospreciar a los vascos, ni mucho menos. Los que conozco me parecen gente magnífica y nada dada a la violencia, pero una comunidad autónoma, con una superficie que es la mitad de la provincia de Granada, y con unos miles de habitantes más, no es de recibo el ruido y el debate que genera a diario, copando telediarios, páginas de periódicos y programas radiofónicos. El País Vasco no es el centro del universo y yo personalmente estoy en contra de cualquier tipo de fascismo impuesto por las armas, las banderas, las fronteras o por la misma historia. En cualquier caso me apunto al lema de "vascos sí, ETA no". Pero como no sólo hay ciudadanos vascos en el mundo, me gustaría más un lema parecido a "pueblos si, ETA no".

¿Feliz año nuevo?

Están a punto de terminar las "entrañables" fiestas de navidad, y con ellas nace un nuevo año. Apagaremos las miles de bombillas que adornan las ciudades y los pueblos que habrán expulsado a la atmósfera millones de tonelas de dióxido de carbono ayudando así a incumplir el ya degradado compromiso de Kioto. Ya veremos dentro de unos años, cuando tengamos que cerrar de verdad el grifo del agua, bajar varios grados la calefacción y tener que reciclar hasta las uñas de los pies. En estas fechas terminan también las felicitaciones a amigos, familiares, compañeros de trabajo y gente más o menos cercana, deseándole lo mejor para este año, enviándoles entrañables sms's, invento tremendamente magnífico, que evita tener que llamarlos personalmente. Esto nos hace sacar tiempo para ultimar los regalos del amigo invisible, de empresa o cualesquiera que uno se haya comprometido (o que le hayan comprometido). Regalos que, muchas veces, al entregarlos uno trata de olvidar pasadas puñaladas, las colas en el hiper, los atascos que sacan lo peor de uno mismo, o ver como se va consumiendo la ansiada paga extra evaporándose las espectativas que tenías para con ella. Luego están los deseos y promesas de año nuevo casi idénticos a las de las pasadas campanadas, y miras al horizonte del nuevo año en ciernes y estremece ver lo que va a acontecer. Por que ves y sabes lo que acontecerá, aunque no quieras verlo ni saberlo. Historias familiares, de salud, económicas. A cualquiera de nosotros, alguna pincelada nos tocará, y nos cogerá en mejor o peor momento, por sorpresa o prevenidos, pero sabes que a buen seguro alguna de estas historias nos abofeteará. Y mientras tanto llega el momento culmen del año. Las 12 campanadas. Doce suspiros, doce esperanzas. Pero observas a los que están a tu alrededor, muchos con caras compungidas, mientras suena el descorchar de una botella de Juve&camps y el tonto de la capa deseándote nuevamente feliz año. A algunos se les escapa alguna lágrima que no han podido contener y otros, lo más inteligentes, salen disparados a por el gintonic para correr un tupido velo. "Los seres queridos que no están por que no están, y los que están por cómo están" pensaba para mis adentros durante esos breves instantes. Pero no hay que aguar la fiesta y la recomposición llega enseguida generalmente de la mano del alcohol, del tabaco, o lo que más a mano se tuviera. Y blandiendo tu copa a lo rey Arturo, dando la bienvenida al 2007, inspiras profundamente, sonríes, abrazas y besas a los que están a tu alrededor y después a bailar como un poseso. Por lo menos a mí me funciona. Lobazo y música a toda pastilla. Mano de santo. Y mañana Dios dirá. FELIZ 2007.

Un pensamiento

Una cosa que cada vez veo más clara, es que el transcurrir de los años, nos va blindando a cada uno de nosotros cada vez más. Cada año que pasa, te vas poniendo más y más corazas para fortificar nuestra debilidad hasta conseguir total impunidad ante los acontecimientos que como una avalancha se van cerniendo sobre nosotros, e intentar ser así más felices. Pero lo que veo, es que la felicidad de asemeja cada vez más a la tranquilidad y que esta tranquilidad se consigue muchas veces a través del desconocimiento, la ignorancia, cerrando ojos y oídos a lo que pueda molestarnos o incomodarnos. Dejándonos llevar. Así que seguro seré absorbido nuevamente por otras navidades, si logro por supuesto sobrevivir a las "historias e histerias" que me esperan agazapadas, y me volveré a poner una nueva coraza y volveré a bailar, a cantar y beber como loco. Pero como transfondo, los problemas pequeños o grandes según le afecten a cada uno, siguen ahí latentes y yo personalmente, temo al 2007 como a una vara verde. Y además este año cumplo 40. Viene completito este jodío 2007.

Una guarrada

"Guarrada: Lo que se considera indecente e inmoral". Esta es la definición del término guarrada, y es ésta precisamente la opinión que me merece la portada del periódico ideal de hoy. Fotografía a todo color y a toda plana el siguiente titular: Una mujer es atacada por dos perros "boxer" al reñirles por orinarse en su puerta. La foto desde luego no tiene desperdicio. El torso de una anciana mal vendado, ensangrentado y lleno de moratones presidido por un titular con enormes y resaltantes letras. El color rojo impregna la página de tal forma que hasta quita el hipo. Dan ganas de tirar el periódico por la basura nada más verlo. ¿Qué pretende el Ideal con esta portada?. Excepto para la mujer herida (leve para más señas), en una noticia sin ninguna importancia ni relevancia. Las páginas interiores reseñan la rertirada total de Israel de Líbano, la trama del Parque Nevada, el cercano caso Malaya, y sobre todo me extrañó ver en la página 16, (sí, la dieciséis) la noticia de que unos investigadores granadinos descubren que la inhibición de un gen que detiene el crecimiento del cáncer. Yo cada día entiendo menos cosas. Desde luego, si el Ideal pretende vender más ejemplares a golpe de noticias y fotos obscenas (yo entiendo que esa foto es obscena, repelente y desagradable), desde luego conmigo ya no cuentan y desde hoy me paso a la competencia. Y ahora mismo voy a indagar más sobre estos investigadores granadinos a ver que cuentan, y desde aquí mi enhorabuena para ellos. Hay que joderse con la anciana...

Y de fondo se escucha a Chris Rea

... y de fondo susurra Chris Rea, What ever happened to Benny Santiny?. Una canción de ensueño. Hacía mil años que no la escuchaba. Esa entrada de esa primera canción, esos acordes.... evocan recuerdos entrañables de quinceañero, esos primeros amores y desamores, ese bullir de emociones y sentimientos, alegrías y desengaños, el principio del fin de esa inocencia del incipiente adolescente que tan solo anhela estar con amigos, amar a todo el mundo, llenar su corazón de vida, de explosiones de colores, risas y besos, amistades inquebrantables y fidelidades hasta morir... Hace mil años de aquellos días, de aquellas hermosas sensaciones..., y de fondo sigue susurrando Chris Rea...

La caja de pandora

No sé si estoy a punto de abrir mi particular caja de pandora. Después de bastante tiempo, me he sentado delante de mi flamante y olvidado piano que tan buenos momentos me dió en un pasado no muy lejano. He desempolvado las partituras que yacían desde hace meses esperando ser interpretadas. Lentamente he abierto la tapa del piano y he acariciado muy suavemente sus teclas como si estuviera pidiéndole perdón por tanto tiempo de olvido. He sentido que se han vuelto a unir cuerpo y alma, amor y sentimiento. Apenas al tocar una sola tecla, un frío sonido ha inundado la estancia, sin armonía, sin destreza, pero es el sonido de la esperanza, de una apuesta por un futuro juntos. El y yo volveremos a ser uno. Su estática presencia estará siempre presta a cualquier orden que envíen mis hoy pesados y torpes dedos, muy lejos de lo que fueron. Aun así él y yo hemos recordado pasadas composiciones elaboradas desde mi interior, quizá anodinas para otros oídos, pero llenas de profundas emociones para mí, y he recordado que no era tan torpe ni tan malo como yo creía el último día que machaqué sus teclas. Hoy he recuperado sensaciones que tenía ya perdidas y me siento más yo, más vivo. Siento como aflora desde mi más profundo interior una fuerza que tenía completamente dormida y que antaño fue fuerte y robusta que me hizo sentir grande y pequeño a la vez, alegre o melancólico, jubiloso o triste, según conminaban mis manos, no siempre obedientes a la órdenes de mi alma y mi voluntad. Así que voy a retomar mis estudios de piano, mis horas de ejercicios y trabajos diarios, escalas y más arpegios para intentar alcanzar la ansiada fusión entre sentimiento e interpretación que tan pocas personas han logrado conseguir. Y aunque esto no ocurra, que será lo más probable, a buen seguro habrá valido la pena intentarlo, porque, como decía una amiga mía, donde se ponga un momento de mágica inspiración, que se quite hasta un buen polvo.

The whys and wherefores of sthg*

*el porqué de las cosas

Bruce

Hace días que escuchaba aquellos rumores que me infundían cierta incertidumbre e inquietud, pero la noticia vió finalmente la luz. Ayer noche, ayudado por un sofocante calor, casi no pegué ojo elucubrando estratagemas para afrontar lo que se avecinada. Urdí un plan alternativo intentando por todos los medios que nada se me escapara. Tenerlo todo bien controlado y bien amarrado. No dejar cabos sueltos era mi suprema intención, pero por mi naturaleza, a veces tremendamente pesimista, veía que mi plan hacía aguas por todos lados. Mis manos sostenían la esperanza. Un papel azul turquesa del tamaño de un posit pequeño en el que había estampado un ilegible logo y el número 3 escrito a mano en la esquina superior derecha. Lo coloqué mansamente en la mesita de noche como esperando que su proximidad me diera la suerte que necesitaría a la mañana siguiente. Emoción y nervios se unían en común apuesta. Apagué la luz y la oscuridad se cernió sobre mí. Apenas parecía que había pasado un instante cuando el tronar del despertador hizo ver que mi cuerpo apenas había descansado, pero mi mente la encontré fresca y lúcida, preparada para el abordaje. Había que elegir, y elegir bien. Mi decisión era clara y contundente y con paso firme me acerqué al lugar elegido. Ahí están. Como hienas salvajes azuzando a su presa, una multitud creciente se iba agolpando a mi alrededor. Todos nos mirábamos de reojo intentado poder descubrir un punto flaco, algún defecto de los adversarios. Si, todos los que allí estábamos éramos enemigos. Todos de todos. Ni un amigo. Ni una cara amable. Cualquier nuevo adversario que se acercaba, era recibido con una frialdad aterradora. Comprobé nuevamente mi papel azul, mi talismán, mi arma secreta que dejaría a todos atónitos. Pero había que tener cuidado. Nadie debía sospechar absolutamente nada. Debía parecer que yo era uno más. Pero no. Yo tenía un as en la manga. Aquel papel insignificante al que me aferraba fuertemente tenía en ese preciso momento y lugar un valor incalculable. Pero debía usarlo en el instante preciso. Ni antes ni después. Tras dos eternas horas de tensa espera y rodeado de una ingente cantidad de personas, llegó el momento que todos esperábamos. Un fuerte estruendo resonó en nuestros oídos. Todos y cada uno de los que allí nos encontrábamos nos dirigimos rápidamente en dirección a él. Acababan de subir la metálica persiana de seguridad. Un personajillo con cara de comediante se dirigió a nosotros con aire de superioridad, como si estuviera observando una panda de borregos rumbo al matadero y él fuera el matarife.

- Todos somos ya mayorcitos y sabemos a lo que venimos nos sermoneó.

- Así que os voy a repartir estos vales numerados y por orden os voy despachando.

Todos se arremolinaron en torno a él, y una infinidad de papeles azul turquesa, con un ilegible logo estampado y un número marcado en su esquina superior, inundó la barahunda. Discretamente retirado de aquel enjambre, saqué disimuladamente de mis bolsillos mi preciado tesoro. Todos estaban luchando endemoniadamente por poder coger algún azulado papelito. Yo ya lo tenía y no podía perderlo. Con destreza y sosiego me acerque al hombrecillo que terminó de hacer su reparto. Dos personas ya estaban delante mía. Eran el uno y el dos. Miré mi papel y ya era imposible que nadie me lo quitara. Lo así con tal fuerza que ni diez hombres podrían arrebatármelo. Era el número tres. Apenas me di cuenta de que las dos primeras personas ya no estaban delante mía. Yo tan solo miraba fijamente a los ojos del dueño de la tienda de música cuando con voz temblorosa le dije:

- "Fermín, dame dos"

La impresora de la tienda de música escupió rápidamente dos papeletas que Fermín me entregó a cambio de mi preciado papelito azul que la tarde antes él mismo, bajo cuerda, me había entregado. Le dí 140 euros y él me devolvió uno. Me miró y sonrió. Mi mirada de agredecimiento le llegó al alma. El también era un seguidor incondicional. Salí de la tienda besando la papeletas que acababa de darme bajo a la atónita mirada de los cientos de borregos que, como yo, allí se agolparon. Tenía en mi poder dos entradas para el concierto que Bruce Springsteen daría en Granada en próximo 22 de Octubre. Ya lejos del alboroto, tardé un poco en darme cuenta que la gente me miraba fascinada mi más que sonriente semblante. Sabían que contemplaban a una persona feliz.

La residencia

Eran las cinco y media de la tarde. Un tórrido sol me abrasaba la cebeza mientras me dirigía a aquel siniestro lugar. Al cruzar el umbral de la puerta una tenue frescura envolvió mi rostro. Respiré hondo para tratar de relajarme un poco, pero noté que las piernas me empezaban a flaquear y que mi respiración se agitaba por instantes. Sabía a lo que iba. Subí a la primera planta, doblé la esquina y afronté aquel infinito pasillo. Con la mirada al frente y paso tembloroso, notaba cómo las habitaciones de ambos lados se deslizaban lentamente como envolviéndome y perdiéndose tras de mí, mientas vislumbraba las puertas de entrada a mi destino. Notaba que el miedo se iba apoderando de todo mi cuerpo, pues sabía que al traspasar aquellas puertas apenas habría diferencia con el infierno, y yo me dirigía directamente a él. Se escuchaban voces infinitas y perdidas que iban incrementándose conforme me acercaba. No podía imaginar lo que allí encontraría. Como en una película de terror, aquellas criaturas que parecían zombies, querían abalanzarse sobre mí. Me llamaban, me gritaban y todos me miraban con ojos poseídos. Apenas podía caminar. Al fuerte temblor de piernas que me invadía se le sumó un nudo en la garganta que apenas me dejaba respirar. Voces, gritos y tinieblas en la luz. Efectivamente era el infierno y yo había entrado en él. Una mujer desencajada gritaba más que los demás. Sufría. Sentí su dolor en mi cuerpo. Parecía tener más de ochenta años cuando apenas sobrepasaba los sesenta. Mientras me acercaba a ella, contemplaba con horror el inmenso sufrimiento que la acorralaba. Se me cayó el alma a los pies cuando ví que estaba atada con un grueso cinto a una butaca y trataba de zafarse de sus ataduras. Los zombies la reprendían y le increpaban a un palmo de su cara para que se callase de una vez. Su desarmado y escaso pelo cano le daba un aspecto fantasmagórico. Una toalla blanca le cubría las piernas. Las tenía abiertas como si estuviese dando a luz. Y así era. Atada, rodeada de seres inquietantes y siniestros estaba pariendo. El dolor desfiguraba su rostro sin entender porqué estaba allí. Con el corazón encogido me acerqué a ella. Me pidió ayuda. Me imploró que la soltara y la sacase de aquella terrorífica sala. Seguí escuchando gritos y voces sin sentido a mi alrededor. Batas blancas recorrían la estancia de un lugar a otro totalmente ajenas a aquella dantesca escena. Busqué sus miradas pero no las encontré. Sin más alternativa me acerqué a aquella mujer y cogí suavemente sus manos. Ella alzó sus ojos buscando los míos. Al encontrarlos me pareció que, por un instante, aquella mujer dejó de sufrir. Me regaló una mirada tierna y un atisbo de sonrisa, apenas una mueca. Pero el dolor de su parto podía más y volvió a sollozar. Cada grito, cada chillido se clavaban en mi alma como puñales al rojo vivo. Pero yo no podía hacer nada. Me dí cuenta que dos lágrimas querían saltar de mis ojos, pero sabía que si las dejaba aflorar, si me dejaba llevar por mis sentimientos caería rendido, hundido en el espanto. Volví a respirar profundamente. Noté cómo un aire enturbiado recorría mis pulmones dándome un último aliento, una razón para estar allí. Volví a tomar su mano y ella se aferró a la mía como si le fuera la vida en ello. Con la palma de la otra acaricié su rostro como a un pequeño bebé. Volvió a regalarme otra mirada con una endiablada ternura que casi me hace sucumbir allí mismo. Le sonreí con la esperanza de poder aliviar su dolor - Mañana volveré a verte. Por favor mamá, cuídate.- Tras mis palabras dí media vuelta para marcharme y abandonar aquel aterrador lugar. Noté como dos lágrimas se deslizaban por mis pómulos. Volví a sentir un sol abrasador azotando mi cabeza y fue en ese instante, mientras observaba el cartel -residencia Fonseca-, cuando me dí cuenta que tenía el corazón destrozado, hecho añicos por la impotencia. Sabía, tenía la total certeza de que a mi madre la había perdido para siempre.

Travestí Devorah

Lo bueno de estar de baja laboral un tiempo, es que puedes leerte el periódico de pe a pa. Las columnas de opinión, las cartas al director o empaparse de una noticia al completo en vez leerse las "letras gordas" a velocidad prácticamente inasimilable, es un auténtico placer y a decir verdad, un lujo. Periódico en ristre, reclinas el sillón hasta tu posición favorita, remueves el cuerpo hasta conseguir esa total simbiosis; la horma de tu cuerpo con el ya torneado butacón. Con tu música favorita susurrando de fondo, dedices, por fin, inagurar el valioso trofeo que a diario encumbran tus manos. Lees y relees todas las páginas a fondo. Pasas por las noticias locales, regateas las provinciales, encaras la actualidad nacional e internacional, y rematas con los deportes y la programación televisiva, para ver qué no vas a ver hoy. (Joder, ya he sido absorbido por el mundial de fútbol y aún no ha comenzado). Pero cuando crees haber terminado con tu ya desarmado diario, observas de reojo la sección de clasificados. Pero yo hoy me he detenido en ella y en zigzag, voy descubriendo un mundo para mí desconocido. Llámenme retrógado si quieren, o analfabeto sexual, pero no dejo de sorprenderme cuando veo esas fotografías de ¿mujeres? cuasi perfectas presidiendo los anuncios. Travestí Carol, travestí Celine, y un sinfín de nombres muchos de ellos desconocidos para mí. Veruska, Nicole, Kelly, Natacha, Branddy, Dayse..., que según parecen son más sexys que Carmen, Lola, Pilar o Ana. Y he aquí cuando surgen mis disyuntivas y dilemas. El primero es puramente sexual. La mayoría de anuncios son de travestidos. ¿Es que está ahora de moda entre los asiduos de esta sección? o es que hay que ir innovando, cambiando o descubriendo nuevas formas de placer y diversión. Lo de nuevas no sé por qué; mi bálano lo conozco bastante bien. Desde que era chiquitillo, de hecho. La segunda disyuntiva es, si eres hetero u homosexual buscarás, digo yo, una cosa o la otra. Pero ¿ambas en una?. ¿Pechos siliconados con glande a babor y trasero peludo con colgantes a estribor?Uhmm. No sé. Debe ser como el todo incluido tan de moda en los hoteles costeros. ¿O es que se refieren a esto y no me he enterado?. Mi tercera y última visicitud es sobre mi estancamiento en el tiempo. ¿Debo coger el Delorian de la película Regreso al futuro para buscar el presente (mi futuro)?. ¿Tanto absorbe el trabajo y vaivenes cotidianos para no ver estas evoluciones eroticocarnales?. O es que sencillamente vivimos en un mundo tan cerrado y estéril que tenemos que buscar alternativas para sobrevivir. ¿Cuál será el paso siguiente en la evolución sexual del hombre y la mujer?. Desde luego mi atrofiada visión sexual no da para vislumbrar más futuro que el que veo en las páginas de clasificados del periódico, pero a buen seguro que ulteriores tiempos volverán a sorprenderme con nuevas actividades "socio/culturales". Pero esta vez, estaré atento.

El día de la Bestia 06-06-06

Siguiendo el rastro del Angel Caído, yendo tras los pasos de un macho cabrío, derribando el muro que encierra las tinieblas, hasta notar el aliento de la bestia. Saben que el camino está lleno de trampas para corromper la almas perdiendo por saber que el mal es el pecado, soñando con sentir al espíritu malvado. Explorando el laberinto para ejecutar al Anticristo, abriéndose camino con hierro y fuego, hasta tocar ls puertas del Averno. Textos que ocultan otros textos, datos que ocultan el infierno, cábalas confusas, cálculos fallidos, errores que sentencian al mundo de los vivos. 666 es el día de la bestia. Azufre ardiente en el pentáculo, invocación con tiros de ácido, demencia ungida en sangre de doncella y otra vez conejo en Nochebuena. En este apocalipsis no hay jinetes y a Satán le sobran seises, Berriatúa y sus sicarios, tres mortales contra el diablo. 666 el día de la bestia. DCD

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Se me ocurren varios rostros de hoy en día que pueden representar perfectamente al candidato al macho cabrío por excelencia, y para temor de mortales, el anticristo, la bestia, el enemigo de lo divino y humano, puede que exista y sea bien conocido. Seguro que a millares de personas, igual que a mí, si tuviera que poner rostro a la bestia, no tendría duda en elegir a este infame personaje. Recuerdo que Hitler ya murió. Lo malo es que un día ambos nacieron.

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¿Quién cabreó a quién?. Bush a Bin, o al revés. Pero está claro que ambos han llevado el horror y la guerra, el hambre y el sufrimiento por todos los rincones del planeta. Lo siguen fomentando y no podemos hacer nada.

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Este puede ser la bestia hispánica de hoy (la pasada está clara). ¿O se habrá vuelto bueno, tolerante y dialogante?. ¿Un proceso de paz con él como interlocutor?. Estoy a favor del diálogo por la paz, del desarme de ETA aun pagando algún precio político. Conseguir la paz y y erradicar el miedo y la muerte bien merecen la pena. Pero desde luego este hombre no es un interlocutor válido. Este no.

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Dias buenos, dias malos

Hay días que se presagian no van a ser memorables, ni para enmarcar ni para apenas recordar. Hace calor. Es un caluroso día de Junio andaluz. Es martes y es trece y es mi santo. Suena el odiado despertador que desde hace décadas no te recordaba "levanta gandul, que has de ir trabajar". Vuelves a notar esa hinchazón, ese martilleo constante sobre el tobillo que creías ya prácticamente curado y recuerdas con el estómago encogido que tu madre sigue desplomada en una cama de hospital cuando en realidad cree estar en la luna o en el infierno. Me miro en el espejo y veo a una persona apocada, encogida ante acontecimientos que no llega a comprender. Veo una persona triste, gris, afligida, mustia. Esa es la grandeza de esos días que presagias amargos y dolientes. Que se pueden endulzar. Y eso es lo que ha pasado hoy. Los compañeros de trabajo se convierten en amigos, los amigos en familia y la familia en un sólido soporte de seguridad y confianza donde poder asirte. He pasado del amargo al dulce, de la oscuridad a la luz, del dolor al amor. Por eso doy gracias a todos por vuestras llamadas, mensajes y correos que, aunque parezca que no, son granitos de azúcar endulzando la vida.

La chipionera

Por si no se habían enterado, Rocío Jurado murió esta madrugada en su casa de La Moraleja (que ahí es nada) rodeada de familiares y amigos. Es la noticia del día. Todas las cadenas de televisión, excepto La 2 de TVE que emitía saber y ganar, estaban retransmitiendo a mediodía a bombo y platillo la desgraciada noticia y emitían cada una su especial sobre la folclórica que a buen seguro tenían preparado desde hace algún tiempo. He ido navegando por distintas cadenas y he observado que ninguna relataba algún aconteciemineto singular u original de la cantante. Todas retransmitían más de lo mismo; "una madre ejemplar", "buena gente", "torrente de voz", "la más grande", son las calificaciones que más se escuchaban por los altavocillos de la tele. El centro de Madrid cortado. Chipiona de luto. Hasta un nicaraguense ha dado el pésame al pueblo español. ¿De verdad Rocío Jurado valía tanto?. ¿De verdad hay que darle el pésame al pueblo español por esta pérdida?. Yo sinceramente nunca le encontré cualidades dignas de mencionar. Su voz efectivamente era potente, pero no bonita, al menos para mi gusto. Y poco más. Si, que salía en todas las revistas del corazón. Voy a hacer un pequeño recuento a ver..., Se casó con un campeón mundial de boxeo, consiguió la nulidad de su matrimonio (imagino que a golpe de talonario), se volvió a casar con un torero (o torturador de animales, que para mí es lo mismo), su hija rociito se casó con un guardia civil que se quedaba con el dinero de las multas de tráfico que imponía... No se es una mujer ejemplar por el mero hecho de salir en las triviales, chabacanas y muchas veces groseras revistas del corazón. Hay que hacer mucho más para ser grande, a no ser que este país se estancara en lo años 60 del pasado siglo, esa España cañí en blanco y negro asfixiada por una cruenta dictadura, en la que lo "más" era salir en el Cantares, presentado por el infumable Lauren Postigo. Hay verdaderas mujeres grandes en este país. Empezando por cualquier mujer trabajadora con o sin hijos y terminando por la más emprendedora doctora investigadora del csic. Pero la de Chipiona es famosa. Es lo que no tienen las demás. Por eso entiendo que estos homenajes que nos brindan las cadenas de tv son muchas veces un insulto a cualquier persona, hombre o mujer, que se deja media vida en un trabajo que aborrece, o que se encuentran atrapadas en un mundo del que no saben ni porqué están ahí, ni cómo salir de él. Mucho más heroico me parece cualquier inmigrante que deja atrás su pasado y su presente jugándose la vida en busca de un futuro, dejando atrás familiares y seres queridos enfrentándose a un mundo nuevo que les rechaza como si fueran perros delincuentes que ponen en peligro nuestro extravagante nivel de vida. Desde aquí quiero rendir un emotivo homenaje a esos senegaleses y subsaharianos en general que llegan extasiados a nuestras costas y que no hay más remedio que deportar, según los gobiernos. Les recomiendo un paseo a través de google earth por el Africa subsahariana para ver las condiciones infrahumanas de un elevadísimo porcentaje de habitantes del vecino continente. Como me pasó a mí, pueden llevarse más de una sorpresa. Y desde luego, si no los queremos aquí, es nuestra obligación ayudarles allí. Todos y cada uno de nosotros debemos hacer un esfuerzo para poder ver en nuestras televisiones las sustanciales mejoras de estos paises y sus habitantes y gobiernos y que nos importe un comino que una pudiente folclórica la diñe en una finca de La Moraleja.

El código da vinci

El otro día leí en el periódico Ideal de Granada una columna escrita por Remedios Sánchez que titula "la verdad de Brown" y que describe como Bodrio con Letras a su libro El código da Vinci y que han leido más de cuarenta millones de lectores. En lo único que estoy de acuerdo con ella, es en la cantidad de publicidad y protagonismo que le ha donado la iglesia y la más recalcitrante derecha española. ¿Se ha parado a pensar la sra. Sánchez la cantidad de nuevos lectores que el sr. Brown ha aportado?. Pues para empezar, bienvenidos sean los bodrios con letras que consiguen que el número de lectores aumente a diario. Todo lo sostenible por la fe, se puede caer por su propio peso. Desde la virginidad de María (con pareja de hecho), hasta el celibato de un líder en su época como Jesús de Nazareth, sin olvidar, por ejemplo, la resurrección de los muertos que a mí, personalmente, me pone lo pelos como escarpias. Es como los viajes astrales o los viajes a través del tiempo. Señora, no me diga usted que no puedo fantasear con este tipo de odiseas, o con las "verdades" de las religiones, que tantas vidas han costado a lo largo de la existencia humana y, a buen seguro, seguirán costando. Una vecina, testigo de jehová, me dijo hace tiempo que "si todos los hombres y mujeres del planeta fueran de su creencia, no habría guerras por el mundo". Y son precisamente esas afirmaciones las que hostigan al hombre a emprender cruzadas, genocidios y toda clase de barbaridades que el hombre es capaz de hacer en defensa de su fe y su verdad. Estamos en el siglo XXI y parece que estemos en época de cruzados mediavales. Cortando cabezas. Y eso es lo que parece que pretende la iglesia católica y una muy buena parte de sus seguidores. Cortar la cabeza de Dan Brown y exhibirla toda ensangrentada y atravesada como si fuese una manzana por la lanza de un flamante capitán de la guardia suiza vaticana cabalgando en olor de multidudes por la plaza de San pedro, y contemplarla, bien a golpe de ratón, bien en todos los telediarios e informativos, que para eso parece que están, para emitir todo tipo de atrocidades y situaciones a cual más sangrienta, pero eso ya es cosa de otro debate.

Se podía haber evitado

Es muy triste escribir sobre una noticia semejante "muere un joven que hacía trial al chocar su moto con la de su amigo" cuando perfectamente era evitable. Yo he visto y denunciado al nº de emergencias 112 en varias ocasiones las prácticas de estas personas para con sus motos. Imagino que el personal que atiende estas llamadas tendrán mi número de móvil como de Non Grato, por el número de llamadas que hemos efectuado denunciando estas prácticas de trial en sitios no acondicionados para ello, sin cascos, con los silenciadores quitados para sumar potencia a la moto, etc. La última llamada que hicimos fue al Ayuntamiento de Alfacar (el fallecido es de esta localidad, lugar muy frecuentado para esta actividad), para ver si hacían más caso a nuestras advertencias, y nos contestó que no había problema en que los chiquillos efectuaran estas prácticas. Era en un solar edificable dentro del casco urbano de Alfacar. Es decir, a estos jóvenes les cubre el manto protector de un ayuntamiento que se excusa diciendo que esta práctica es legal. Insisto, jóvenes con las motos trucadas, sin casco, efectuando saltos espectaculares al lado de viviendas habitadas, sintiéndose intocables amparados por una total impunidad que deja en agua de borrajas cualquier intento de diálogo y recapacitación a su asalvajada actitud. Ahora mismo hay una familia destrozada por la muerte del joven, y otra que al menos tiene la esperanza de que su hijo se quede tan solo en una silla de ruedas. Y es aquí donde quiero llegar. ¿Hablamos de responsabilidades?. ¿No hay culpables por esta muerte?. ¿Dejamos todo como está?. ¿Que pasa con mis llamadas al ayuntamiento y al 112?. Desde el día de accidente no he vuelto a escuchar el continuado y molesto rugir de esas motos. ¿Se habrán responsabilizado esos jóvenes sin cabeza de que lo que hacían era peligroso o habrá tomado la guardia civil, policía local o ayuntamiento cartas en el asunto?. Se podía haber evitado la muerte de este chaval. Se podía haber evitado tanto sufrimiento tan solo con una advertencia de algún organismo, entidad o cuerpo de seguridad del estado que se hubiera personado allí tras alguna de nuestras llamadas. Sencillamente, se podía haber evitado. Y muy fácilmente. Lástima.

Otra historia

Es un viaje a través del tiempo. Espero que este vídeo no afecte a la sensibilidad de mis inexistentes lectores porque no deseo incitar a la designación de un nuevo hereje al estilo Dan Bronw, pero es que es un video realmente gracioso y bien hecho.